Va dehors

Je déteste les clubs
Les excuses de soirs de fêtes commerciales
La musique de la radio brisée
L’idéal des jeunes adultes de garderies
À l’alcool pétillant sans âme sanglante

Dans une heure je serai disparu
Pour tous ceux qui attendent mon absence
J’ai encore la voix aigüe dans la gorge
La boule de poil d’une tête de turc
Qui sera crachée avec éthique par ceux-ci
Plus tard j’apprendrai que je suis naïf

Brûler vif ou s’éteindre en silence
Le Vietnam se trouve au bout de mes doigts
L’agent orange d’origine
J’allume ma main en feu
Pour contempler un soleil plus proche
Que chacun de nous, couchés sur le comptoir
Plus tard j’apprendrai que tu voulais de mes brûlures

Les sincères sont restées à la porte, ils n’entrent pas
Comme les pauvres et les riches d’émotions
Je n’existe que dans les chansons a cappella
Les danses immobiles de l’inconscient
La mémoire se lobotomisera de soi-même
Après je resterai devant la vitre illuminée de sens
Plus tôt j’apprenais qu’un enfant est mort il y a longtemps
Demain, je saurais te parler d’autre chose
Que la normalité excentrique

—

Le silence
Le masque de silicone
Le visage aux percussions accélérées en limbo
La main
La déchirure du cou sous les ongles
La naissance brute sur les ondes
Les résidus par terre
Le sang en plastique transparent
Les déchets près du regard
La respiration
Le vide

Le sourire
Puis le cri infini
Vient

—

J’ai un timbre dans la main
Un emballage quelque peu raciste
De nègres blancs de république française
Un suisse tiré à la carabine cassée

Je l’ouvre comme l’américain me l’a enseigné
Tel un vinyle vanille se valse
J’aimerais injecter de l’encre entre ses lignes

Son nom s’échappe de mes écrits
Comme son goût fortifié, brique par brique
De dernière goûte et de dernière tranchée
De la marque sidérée par son humour noir
Comme le sourire embrasse le malaise
Et ses dents sur la conscience

P.-S.: Dernière chose. J’ai été sélectionné pour le recueil inter-collégial de poésie… Yé.

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J’ai eu plusieurs professeurs importants dans ma vie. Il y a beaucoup de personnes qui se débarrassent de leurs expériences de secondaire quand ils arrivent au cégep; c’est comme un nouveau début pour eux. Je les comprends parfaitement: c’est légitime. Mais j’aime encore me remémorer. J’ai eu un prof qui m’a poussé dans la poésie et le blogue. J’en ai eu un que j’ai un peu traité comme d’la marde auparavant mais désormais je ne peux que le blâmer pour la nombreuse musique que j’écoute désormais, malgré lui. Et puis j’ai eu une enseignante d’anglais de secondaire 5 que je n’ai pas revu à mon retour. Son dernier cadeau fut son livre de «The Giver» que je devais lire pour des questions… honnêtement je n’aime pas ce livre, mais en même temps je ne sais pas ce qui est arrivé d’elle. Et je pense que je ne le saurais jamais.

Monsieur Lazhar est en quelque sorte le dernier film de deux de mes cinéastes québécois préférés du moment, soit Philippe Falardeau à la réalisation et Stéphane Lafleur au montage; une chose tellement incroyable que la nouvelle m’a littéralement donné une éjaculation précoce. Stéphane Lafleur a déjà sorti un autre film plus tôt cette année, En terrains connus, que j’ai bien aimé, mais nous allons surtout nous concentrer sur Philippe Falardeau. Bizarrement, je pense que La moitié gauche du frigo est son film qui m’a le plus touché, maintenant que je sais que je me sais que je dois revoir C’est pas moi, je le jure parce que je suis un idiot. Il est maintenant dans le paysage du cinéma depuis plus de dix ans, et après mure réflexion, je dois me rendre à l’évidence que ceci pourrait être son meilleur film.

Vous n’avez pas idée combien de fois j’ai dû réécrire cette intro.

Le film s’attaque à deux problèmes de la société québécoise d’aujourd’hui, soit l’immigration et le système d’éducation, surtout par rapport aux relations entre professeurs et étudiants; vous pouvez ajouter le suicide si ça vous chante. Nous avons fait une dissertation sur l’enseignement du français dans mon cours de littérature québécois, et je peux vous assurer de tout mon cœur que nous sommes toujours perdus sur la question et que vous si vous me dites autrement, vous êtes un parfait menteur. Seulement à travers ces trois thèmes revient surtout le thème du deuil. L’école est supposément faite pour préparer les jeunes au monde qui les entourent, et puis arrive cette tragédie d’une enseignante, Martine, qui se pend dans sa classe, on ne sait pas pourquoi. L’image de celle-ci vue à travers la petite fenêtre de la porte de la classe est très forte, et finit aussi très abruptement. Deux enfants ont vu son corps, et les deux seront maintenant connectés par ce lien de corde.

L’école veut aborder la mort de Martine comme n’importe quelle autre tâche bureaucrate, quand le personnage de Bachir Lazhar arrive dans le récit. Ce qu’il faut dire (SPOILERS!), c’est que Lazhar n’a jamais été enseignant pendant 19 ans en Algérie; sa femme l’était. Cependant, il reste une personne qui aime lire et qui a vécu cette étape d’une mort hâtive et tragique. C’est d’ailleurs une grande caractéristique de son personnage: s’il aime la voix des autres et qu’il les écoute avec tant d’attention, Bachir reste tout de même silencieux qui ne veux pas véritablement parler de lui-même et du deuil qu’il doit vivre de son côté. Falardeau fait aussi une très grande utilisation de littérature française à travers son histoire, avec des auteurs comme Honoré de Balzac, La Fontaine et Dany Laferrière, qu’il utilise pour ajouter à son propos. L’extrait de La Peau du chagrin est peut-être un peu lourd pour une dictée de 6e année, mais ça illustre aussi le sentiment de fausse résolution dans lequel les élèves se retrouvent.

Un autre angle qui mérite d’être abordé est les enfants. Au cas où vous ne le saviez pas, Bachir Lazhar la pièce était un monologue avec deux personnages d’enfants plusieurs fois mentionnés. Ces personnages sont Alice et Simon, joués respectivement par Sophie Nélisse et Émilien Néron. Nous avons déjà parlé d’enfant actrice dans Pour l’amour de Dieu, mais ici je peux dire que les deux acteurs sont très juste, surtout Sophie qui montre beaucoup d’émotion lorsqu’elle est confrontée au personnage d’Émilien, qui est beaucoup plus instable. En réalité, tous les jeunes acteurs dans la classe de M. Lazhar étaient… excellents, et ceux-ci avaient tous des personnages qu’on apprend à connaître à chaque scène. Nous avons le costaud qui vient d’une famille multiculturelle, l’enfant silencieux qui saigne du nez par moment, la fille de famille stricte et le jeune arabe de la classe. Les enfants, je ne connais pas vos noms, mais je tiens à vous dire… vous étiez vraiment bons.

Monsieur Lazhar aborde aussi de la relation que les enfants ont avec leurs parents dans la société d’aujourd’hui. Après le suicide de leur enseignante, le film ne montre aucune scène avec un enfant et ses parents, à l’exception d’Alice et de sa mère, que l’on ne voit que dans deux scènes. C’est donc dire que le film est presqu’exclusivement sur les élèves et leur professeur. La mère Une autre scène consiste des deux parents de la jeune première de classe à la rencontre des parents, qui ne veulent pas qu’il éduque leur fille, seulement l’enseigner. Et ce, après qu’il leur a seulement dit que leur fille était «un peu froide». Et pourtant, plus tard dans le film on voit la même élève dans la lecture d’une fable de La Fontaine, jouant le jeu; parce que les parents sont trop occupés à protéger leurs enfants contre des choses qui n’existent pas pour vraiment les connaitre. Parce que l’on n’accepte toujours pas que nos enfants ne sont plus nos enfants.

Vers la fin, Bachir vient d’être informé qu’il sera remplacé demain matin, après que la directrice d’école et des parents se sont rendus compte qu’il est en fait réfugié au Canada. La problématique de l’immigration est relevée ici et là dans le récit, mais reviens ainsi en force lorsqu’on nous rappelle la méfiance que plusieurs québécois ont envers les étrangers; surtout lorsqu’ils déterrent ces émotions que nous ne sommes plus capables de confronter. La scène finale montre M. Lazhar en train de réciter la fable qu’il a écrite comme les élèves; fable sur l’injustice qui se mêle aux autres deuils que la classe a dû vivre, cette fois-ci la mort de ses enfants, pendant que les jeunes lui répondent en cœur. «Aimé, e accent aigu». C’est une scène qui, maintenant que j’y pense une semaine après l’avoir vu, est vraiment tragique et hantant, surtout qu’elle revient au commencement du récit. Parce que l’histoire de Monsieur Lazhar finit comme elle a commencé, avec un enseignant prenant un étudiant dans ses bras, avant de partir.

Monsieur Lazhar est sûrement le meilleur film de Philippe Falardeau. C’est non seulement un film qui témoigne du chemin parcouru depuis La Moitié gauche du frigo, et de la maturité qu’il a acquis avec le temps, mais c’est aussi un film qui touche les maux du Québec d’aujourd’hui tout en gardant un sujet universel qui n’a jamais vieilli et qui ne vieillira jamais, et ça le fait avec une histoire très simple, un regard sincère et des interprétations naturelles. Vous devriez allez voir ce film; pas nécessairement parce que c’est bon, mais parce que vous êtes assez grands. Il est temps de vous rappeler comment les gens grandissent.

Puis soudain, le vide.

Je n’irai pas par quatre chemins: j’ai littéralement perdu conscience pendant 45 minutes. Oh mes yeux étaient ouverts, je comprenais ce qu’on disait, j’entendais le monde rire, mais j’étais devenu un corps inanimé, bouche bée devant la catastrophe que j’avais devant moi. Et j’utilise bel et bien le mot «catastrophe». Surtout que croyez-le ou non, quand j’ai entendu parler de l’idée la première fois, j’étais un peu optimiste, pensant à une petite comédie dramatique surtout des étrangers qui essayent de s’intégrer au Québec, tout en ayant des problèmes avec leurs familles et leurs croyances. J’imaginais même Pascale Bussières en Italienne.

Mais le rêve s’est écroulé le jour où j’ai vu la bande-annonce…

French Immersion est le premier film réalisé par Kevin Tierney, producteur de Bon Cop, Bad Cop et père de Jacob Tierney, réalisateur du film The Trotsky. C’est aussi un film qui touche un problème que j’avais quelque peu soulevé dans une critique auparavant, mais que je ne m’étais pas complètement attaqué: non, ce n’est pas la différence des cultures, c’est bien les films sur la différence des cultures, plus précisément ceux qui se cassait les dents là-dessus. Je pensais qu’après Bon Cop, Bad Cop, on n’aurait plus besoin de films comme ça. Je ne suis pas un fan de celui-ci, mais pour moi, on avait tout fait ce qu’on pouvait par rapport au sujet sans pour autant tomber dans l’aberrant. On pouvait passer à autre chose! Mais il semble bien que monsieur le producteur en a pensé autrement, et je suis allé voir le résultat malgré moi.

Après un certain temps, j’ai repris conscience. Les spectateurs riaient moins souvent à ce point du film si je me souviens bien. J’ai finalement pu me concentrer sur mon travail, et je me suis alors rendu compte qu’en fait, French Immersion est un film vraiment plate. Je ne me souviens pas d’avoir ri pendant toute la projection, la totalité des blagues étant surtout des petits coups d’épaule pour qu’on se souvienne que c’est un film canadien, avec du sirop d’érable, du hockey, et la totalité de la population qui tape sur les nerfs. Le reste des blagues venaient de clichés d’autres films qui n’étaient pas bons non plus. Par exemple, Laurence Leboeuf joue la vierge catholique qui caresse la jambe d’un new-yorkais juif pendant que sa famille fait une prière avant de manger. Et non, ce n’est toujours pas drôle ici.

Puis un autre choc a suivi peu de temps après: j’étais en train de rassembler toutes mes pensés quand j’ai découvert que ce film n’a pas d’histoire. Aucune. Vous pourriez peut-être me dire que c’est à propos de ces anglophones qui viennent dans un camp de francisation au centre du Québec pour apprendre le français (Oh boy, c’est là que j’ai perdu conscience), mais ceci n’est que la situation de départ. Quel est l’élément déclencheur? Non, s’il-vous-plaît, je vous en supplie, dites-moi le, bordel! La seule hypothèse que j’ai, c’est le candidat gai à la chefferie d’un parti fédéral, mais ce n’est pas comme si on s’intéressait à lui. Le problème est que le film a juste trop de personnages dans son- Fuck. Excusez-moi, j’ai dit qu’il y avait des personnages dans ce film. En fait, c’est surtout des stéréotypes, mais des stéréotypes ennuyeux auxquels nous n’apprenons absolument rien d’eux en l’espace de 90 minutes. Trop d’acteurs veut aussi dire qu’une grande partie d’eux s’en vont du récit comme ça, et ils reviennent de la même façon. Ce n’est pas qu’ils nous manquent ou quoi que ce soit, seulement, pourquoi nous les avoir montrés? Et surtout, pourquoi sont-ils sur l’affiche alors? Ce qui est plus triste, c’est que ce sera sûrement le dernier film québécois avec Karine Vanasse pendant un bon bout de temps, maintenant qu’elle a décroché un rôle dans la série américaine Pan-Am. J’aimerais vraiment dire d’autre chose sur les acteurs, mais ils n’ont absolument rien à faire ici.

Ah et j’étais mort aussi.

Mais bon, l’histoire. Ou ce qu’on pourrait considérer comme l’histoire. De quoi est-ce que je peux encore me rappeler? …Il y avait une scène de match de hockey dans le village, qui ne servait à rien, à part peut-être avancer le «conflit» à propos de l’école linguistique qui pourrait fermer, mais ça ne marche pas parce qu’honnêtement on se fout des «personnages» qui sont stupides et qui tapent sur les nerfs (mais au moins ils ne sont pas offensifs comme dans Le Bonheur de Pierre… normalement). Apparemment l’usine du village a fermé, mais on l’apprend seulement à dix minutes de la fin, et ils font juste nous le dire sans nous le montrer. Puis le film finit avec une danse indienne… Attendez, quoi?! Tabarnak, j’ai regardé Le Pick-Up avec «Cash City», remix Bollywood! En plus il y a un film canadien qui s’en vient à propos d’un indien qui fait du hockey?! Mais pourquoi?

Si je vous écris en ce moment, c’est parce que j’ai perdu deux heures de ma vie au Palais Montcalm regardant ce film. Deux heures qui se sont volatilisées et que je ne retrouverais jamais. Alors s’il-vous-plaît, je vous en supplie, n’allez pas le voir. Vous avez en encore le temps de faire la bonne décision, car le film sort en salle seulement dans une semaine. Peut-être que vous avez trouvé Bon Cop, Bad Cop bon pour vous, mais ne soyez pas pris au piège: French Immersion n’a pas d’histoire, n’a pas de personnages, n’a pas de rires qui resteront avec vous plus que cinq secondes. Ça ne mérite pas le trou dans votre mémoire. Et ça ne méritais surtout par un texte de 1000 mots.

Le pire c’est que je m’étais juré de faire une version anglaise de cette critique pour avertir nos amis canadiens-anglais. Quoi faire…

Abridged English version:

Ok so French Immersion is about those guys who go to camps in Quebec to learn French, and it’s really fucking boring. All of the characters are either annoying, or not in this movie, because they just drop in and drop out as they wish. It’s not funny. The worst part about it is that there is no plot, and I mean NO PLOT, so when it reaches its “climax”, you just couldn’t give less of a shit. There’s also a Bollywood dance sequence at the very end that serves no purpose and is just amazingly stupid. This was 101 words.

Nelly Arcan
1973-2009

Et si vous voulez savoir, ma sœur traîne encore «Folle» chez nous. Elle ne le lit pas. Elle voulait sûrement avoir l’air.

Ainsi Micheline Lanctôt arrive avec son film Pour l’amour de Dieu, à propos d’un amour interdit entre une jeune sœur et un jeune père dominicain vu par les yeux d’une élève de la sœur, ce qui n’a aucun rapport avec Atonement à propos d’un amour interdit entre un jeune homme et une jeune femme vu par les yeux de la petite sœur de celle-ci, mais elle fait un malentendu qui détruit complètement la relation de- désolé, je vais me la fermer. Ce qui doit être dit à propos de Pour l’amour de Dieu est qu’il possède tout de même des grandes qualités. Ainsi que des grands défauts.

Nous devrons parler de la différence entre le fond et la forme dans le long-métrage dans cette critique, car, autant de fois que cette histoire semble avoir été racontée (surtout pas dans ce film que Joe Wright a réalisé en 2005), elle mérite d’être racontée dans ce contexte historique, à travers les yeux d’un enfant mais aussi à travers les yeux du clergé. À la base, il n’y a rien de mal dans cette idée. Nous devrons cependant nous frapper à la comparaison entre ce film et Le Confessional de Robert Lepage, et non; c’est impossible de s’échapper de celle-ci. J’ai littéralement le DVD du film juste en haut à droite de mon écran.

Le problème, et c’est là que la forme vient en jeu, c’est que Micheline Lanctôt semble avoir voulu que son message soit compris par le plus de monde possible, et sa façon de faire est de rendre les métaphores extrêmement évidentes et maladroites. Par exemple, Jésus prend une grande partie dans le film puisque les deux personnages principaux se confessent à travers le film. Voilà le problème: Jésus est vraiment dans le film. On voit bel et bien Jésus dans sa tunique qui rassure ceux-ci avec sa belle barbe, et il prend facilement 15 minutes du film. Ça sonne faux, oui, mais c’est aussi complètement inutile et moins efficace que si on avait vu ces personnages dans la solitude d’un bâtiment si grandiose. Autre exemple, Léonie (Ariane Legault) doit aller porter une lettre de la part de sa sœur Cécile, et dans l’autobus, elle a un homme menaçant à sa gauche et une femme habillée en vêtements purs à sa droite. Encore une fois, ce n’est pas nécessairement une mauvaise idée à la base. Puis ils commencent à parler, pour clairement vous indiquer que lui il est mauvais et elle, elle est bonne. Est-ce que nous avions eu besoin de cette précision? Non, pas du tout. C’est dommage, car Micheline Lanctôt sait tout de même filmer l’intérieur d’une église avec un certain tact qui garde la beauté de l’architecture ainsi que l’obscurité de l’amour entre le deux jeunes religieux, même Robert Lepage a pas mal fait tout ce qu’on pouvait faire avec un confessionnal et une caméra.

Les acteurs principaux font tous les trois un bon boulot, considérant le travail et la direction qu’on leur a donnés durant le film. Madeline Péloquin et Victor Trelles Turgeon s’en tirent assez bien, mais Ariane Legault est sûrement celle la plus digne de mention puisque sa performance est très différente de celles des autres acteurs de son âge. Celle-ci est beaucoup plus sobre, plus nuancée, et surtout bien moins agitée. Encore là, des fois on peut avoir l’impression que son personnage vient du Village des Damnés, mais ce n’est qu’une petite remarque.

Mais bon, il faut dire qu’après un certain temps, on réussit à passer par-dessus la plupart de ces petites fautes de parcours et le deuxième acte s’avère plus efficace, plus uni dans son écriture et sa livraison. J’avais entendu parler d’une certaine fin gâchée, mais à ce point-ci je me demandais pourquoi et surtout comment pourrait-on en arriver là. Vraiment, rien ne laissant présager un tel scénario avec les évènements précédemment dans le récit, tout semblait arriver à bon port pour un bon petit film québécois sur l’amour à travers la religion.

Puis c’est devenu… bizarre…

Pour faire une histoire courte, la sœur essaye de se suicider, Léonie entre dans le monde des films d’horreur japonais pendant 30 secondes, et puis fait place à la rencontre entre Léonie et Cécile 50 ans plus tard dans l’épilogue, qui s’avère maladroite et, encore une fois, inutile et inefficace. En fait, ne pas savoir qu’est-ce qui allait advenir de ces personnages dans le futur était un bonne course à prendre, une qui laisse le spectateur dans le doute le plus profond que la Grande noirceur laissait dans la tête des gens. Mais il y a autre chose par exemple; cet épilogue est aussi très mal écrit et plein de dialogues incroyables et plein de vérité comme: «C’est pas juste.» L’épilogue ramène aussi des problèmes que l’on pense s’être débarrassés plutôt dans l’histoire, comme, bien sûr, Jésus notre sauveur. C’est un peu comme voir une religieuse débouler les marches d’un escalier, d’un regard horrifié, la voir se relever un moment pour qu’elle déboule les quatre marches qui restent.

Si la grande noirceur était la peur de se faire entendre, Pour l’amour de Dieu a la peur de ne pas se faire comprendre. L’histoire est très bonne, oui, mais la réalisation de Micheline Lanctôt, en voulant rejoindre le plus de monde, finit par rejoindre très peu. Ce qui est triste, car malgré le manque d’assurance, ce propos est légitime. Ceux qui ne sont pas interpellés par le sujet de Pour l’amour de Dieu ne manquent pas grand-chose, mais si vous étiez déjà intéressés, ça mérite tout de même un petit coup d’œil de votre part.

Ce qui nous amène au film québécois sorti récemment Sur le rythme, film de danse avec le gagnant de So You Think You Can Dance Canada, Nico Archambault. Savez-vous qu’est-ce qui est sorti exactement cinq ans moins un jour plus tôt? …Step Up. Cela ne peut pas être une coïncidence! Et pourtant le film réussit à éviter plusieurs des pièges d’un tel projet.

C’est surtout grâce à la réalisation de Charles-Olivier Michaud. Charles-Olivier avait déjà reconnu un petit succès indépendant avec son film Snow & Ashes, qui sortira pour de bon en septembre dans les cinémas; ceci est son premier gros contrat de film québécois. Lorsque celui-ci se fait donner une bonne marge de manœuvre, le film délaisse les environnements et points de vue de culture hip-hop clean pour les chinatowns et taxis aux lumières extérieures étouffées. Quand on abandonne la musique rythmée, on tombe dans une bonne petite atmosphère de jeune adulte. Ainsi le film réussit à ne pas tomber dans les excès de fausses rues tout en ne devenant pas un regard lisse et incroyablement plate comme Nitro. Et c’est une excellente chose, car pour tout vous dire… la scène hip-hop québécoise est vraiment mauvaise.

C’est seulement au Québec que l’un des plus grands ambassadeurs de la scène se nommerait Sir Patetik.

Quand le film doit cependant revenir aux clichés pour continuer son «histoire», et que l’effet de la réalisation ne dure plus aussi longtemps, il devient assez ennuyeux. Probablement parce que pour un genre qui se base sur de nouvelles chorégraphies toujours de plus en plus impressionnantes, l’histoire est toujours restée la même routine vite oubliée. J’ai en ce moment de la difficulté à me souvenir de l’intrigue principale, alias Delphine (jouée par Mylène St-Sauveur) a la chance d’une vie pour les auditions d’un spectacle à New York mais les parents veulent qu’elle fasse l’université mais c’est sa passion alors- vous réalisez que je vous raconte ça à moitié endormi? Ce qui est intéressant ici ce sont les histoires à côté… d’accord elles ne sont pas si intéressantes non plus, mais elles méritent tout de même d’être mentionnés car c’est ici que les acteurs travaillent le plus.

Le point fort ici est surtout la chimie entre Mylène St-Sauver et France Castel, qui semble tellement contente de faire un nouveau film malgré la barrière d’âge. On sent vraiment la complicité dans ce qui est sûrement la relation la plus normale du film. La distribution comprend aussi Nico Archambault, ainsi que Marina Orsini et Paul Doucet dans le rôle des parents rigides, Orsini ayant aussi joué ce rôle dans À vos marques… Party!, écrit par la même scénariste Caroline Héroux. Les performances sont correctes seulement les personnages qu’ils jouent changent tellement rapidement d’émotion comme une balle de ping-pong change de côté. Ça sonne juste faux. Un des meilleurs exemples que j’ai trouvé sans tomber dans les spoilers (même si on va les ruiner, ne vous inquiétez pas) constitue la meilleure amie de Delphine qui ne peut pas faire l’audition parce qu’elle dit qu’elle ne peut pas danser devant du monde. Et elle vient juste d’y penser?! Pourquoi voulait-elle tellement faire ces auditions alors?

Bien sûr dans un film de danse comme Sur le rythme, les deux éléments que tout le monde attend d’une telle production sont des chorégraphies et de la musique entraînante. Malheureusement je ne suis pas la personne qui regarde So You Think You Can Dance chaque semaine, quoique pour moi les chorégraphies étaient assez bonnes. Ce que je peux vous dire sans hésitation est que la musique fait son boulot à travers le film, mais ne reste pas avec vous après, à l’exception de, bien sûr, une chanson. Non, ce n’est pas le single sorti pour le film nommé «One More Chance»; en fait je pourrais même vous dire que c’est la pire chanson du lot. Non en fait c’est la chanson qui se trouve justement dans la bande-annonce qui réussit à se démarquer le plus. Même le film le savait car celle-ci est utilisée deux fois plutôt qu’une, ce qui, pour un film qui compte autant sur la variété, est un peu déconcertant.

Cependant, la faute la plus surprenante que Sur le rythme fait, c’est que le film finit de façon baclée. Ce qui se passe, c’est qu’à l’audition finale à New York, le metteur en scène arrive et demande au groupe de faire sa propre chorégraphique mélangeant danse hip-hop et contemporaine (C’est quoi qu’ils veulent faire comme spectacle en fait?). Le groupe fait sa chorégraphie, et le type vient et dit à Delphine et à son partenaire qu’ils sont sélectionnés. Fin. …Non vraiment, c’est terminé, vous pouvez partir. À moins que vous vouliez voir d’autres danseurs pendant le générique, mais pour ce qui est de l’histoire, c’est fini. Je serais surpris si cette scène avait duré plus de cinq minutes! Non seulement cela, mais le film laisse tomber au moins trois relations de personnages très importantes sans leur donner une véritable conclusion. Ce ne devrait pas être compliqué: résolution, conclusion. Ce n’est pas comme si le film était trop long, nous n’avons même pas franchi le cap des 100 minutes, alors tout ce qui reste, c’est l’incompréhension.

La pensée qui me vient surtout en tête c’est: ça aurait pu être pire. D’un côté la réalisation et un peu de la chimie entre les acteurs sauvent un peu ce film, mais en même temps, j’ai encore le sentiment que celui-ci va être oublié quelque part, dans le grand bac du cinéma québécois de box-office. S’il y a quelque chose à espérer, c’est que la carrière de Charles-Olivier Michaud et de Mylène St-Sauveur décolle vers de nouveaux horizons. Espérons tout de même qu’un certain Frédérik d’Amours ne s’approche jamais d’un tel projet, parce que souvenez-vous mesdames et messieurs…

Ça aurait pu être pire.

Les jambes rackées comme du bois
Le sourire forcé de milliers de poupées de porcelaine
Tous éclatés sur le planchez chez Rita
Après avoir vu la fissure dans mon visage

—

Au-delà de la maison, il n’y a rien
Au-delà du lampadaire, il n’y rien
Je vois un trou noir par ma fenêtre
Il n’y a plus assez d’eau pour les reflets
Seulement pour les inondations dans notre salon

Apparemment il se passe quelque chose
Apparemment ce sera bientôt mon devoir
D’apprécier les vendeurs de voitures incendiées
Pour savoir combler monsieur et madame tout-le-monde
Ces enfoirés d’enfants de chienne

Ma gorge m’irrite, mais je veux encore crier
Vomir le génie qui me reste dans la cuvée
Je regarde mon squelette épileptique de minuit
Je saigne si je vais trop loin
Dans ma réflexion réfléchie sur la bave écartelée

Je suis malade
Mais mes condoléances ironiques sont à vous

—

La culture se fait massacrer sur les marches du Potemkine
À coup de shotguns automatiques festifs
Au nom de la semaine des lundis en circulation
Les enfants sur médication raffolaient des tambours
Je le sais, j’étais le meurtrier des imposteurs éphémères
Endormi sur le sang plastique et pétillant
Déposez votre couronne chers téléspectateurs
La boue s’occupera du reste

Sous les confettis fades
Les gens nous diront que nous avons réussi
Pourtant lorsque ton innocence est tombée
Je n’étais pas là
Ils te trouveront dans un monde de 24 images
Dans les restants d’amours jetables
N’oublie pas nos couteaux amoureux
Je brûle mon adolescence ce soir

Une d’elles approche ses 17 ans. Sa chambre est directement à côté de le mienne. En fait, je pourrais dire qu’à l’exception de ma chambre, c’est elle qui possède le sous-sol. Un soir j’ai entendu sa respiration s’accentuer. Comme un bel enfoiré j’ai fermé mon ordinateur pour mieux l’entendre, tout seul dans le noir. Je suis devenu voyeur pendant un instant, et puis c’était terminé.

Pendant que la majorité ait trouvé ses paroles si belles sur la scène de l’auditorium, ces paroles sont devenues encore plus sales derrière le rideau. Et croyez-moi, sachant que c’est elle qui sacre le plus facilement dans toute la famille, c’est un accomplissement à lui-seul. J’ai même remarqué qu’elle me traitait plus de fif ces temps-ci, comme quoi même sa sexualité était devenue une insulte.

L’autre est un cas plus intéressant, plus intellectuel si vous me le permettez. Si l’un n’a duré qu’une nuit, s’évaporant dans le souffle des jeunes initiés, l’autre continue encore sur sa traînée, sa curiosité, en fait, il continue à travers les pages d’un livre cru d’ erreurs tâchées de rouge à lèvres et de relations brisées. Ma plus petite sœur lit du Nelly Arcan. À 14 ans. Je ne peux pas vous dire combien cela m’a éclaté la cervelle la première fois que j’ai mis mes yeux dans les pages du livre.

Je me dis que j’exagère trop, que je ne devrais pas devenir ce parent protecteur aveuglé par sa propre incompétence. Je me dis que je ne devrais pas me mêler de cela car je ne suis, après tout, qu’un homme, et ainsi je ne suis pas qualifié pour parler des bas les plus profonds de la noyade. Mais j’ai décidé de le lire, en sa présence, sur l’autoroute pas si lointaine. Arrivé à un certain moment, je lui ai demandé comment se faisait-il qu’elle lisait un tel livre, avec un regard aussi cru envers le monde adulte qui l’attendait malgré elle; elle m’a répondu qu’elle a trouvé que le livre n’est pas pour elle aux alentours de la page 40. À ce point-ci, on avait déjà parlé de drogue, de fellation, de chatte, de baise, de prostitution, de branlette, de suicide. Je ne sais pas qu’est-ce qui l’aurait poussé à dire une telle chose de la page 40; j’essaye encore de trouver la larme qui a fait déborder le vase, mais en fait, je sais que ça n’a pas d’importance.

Elle ne voulait plus que je mette la main sur ce livre. Je ne sais pas s’il s’agissait de son instinct d’enfant qui veut garder des objets sans vraiment savoir pourquoi à part la fonction matérielle du volume, ou bien qu’elle me voit comme celui qui veut lire son journal intime qui se trouve à travers ces pages. Les enfants ne veulent pas rester jeunes; ils veulent grandir, ils veulent devenir grands à tout prix. Ils font les mêmes erreurs que leurs plus vieux sous un sentiment de victoire, d’accomplissement; ces mêmes erreurs que leurs pairs voient avec désolation et qui va, tôt au tard, les frapper à leur tour. Tout ce que l’on peut faire, c’est essayer d’être prêt à l’encaisser de plein fouet, essayer d’amortir le choc. Mais avec un tel bouquin, une telle vie, personne ne peut amortir un tel choc. Tout ce qui reste sont les corps allongés sur le Plateau Mont-Royal, regardant vers le ciel, ne voulant pas mourir de la sorte. Enfin j’espère; je ne suis qu’un pauvre fils de banlieue.

Elle dit que c’était le nom qui l’avait interpellé: Folle.

Mais est-ce que je suis vraiment différent d’elles? En fait, la question serait plutôt est-ce que la situation pour moi a changé depuis deux ans? Et après tout, il y a des moments où je me trouve à ne pas détester mes sœurs du tout. C’est vrai, j’avoue. La narrateur est un enfoiré, un paranoïaque paradoxal sans doute. Ses perceptions sont gavés de tâches imaginaires. Mais je dois avouer que des fois, quand ma main droite se concentre dans les deux sens, la vérité me frappe que je pourrais faire autre chose ce moment-ci. Je pourrais dire à une femme que je l’aime, commencer de quoi, grandir avec quelqu’un à côté de moi. Mais non, j’écris des poèmes, avec cette même main droite, et elles sont si loin à présent.

…Demain j’aurais 30 ans.

Il connaissait l’un des journalistes à ce moment et qui s’est dirigé. C’était un homme un homme déjà âgé, sympathique, avec un visage un peu grimaçant. Il a serré la main du gendarme avec beaucoup de chaleur. J’ai remarqué à ce moment que tout le monde se rencontrait, s’interpellait et conversait, comme dans un club où l’on est heureux de se retrouver entre gens du même monde. Je  me suis expliqué aussi le bizarre impression que j’avais d’être de trop, un peu comme un intrus. Pourtant, le journaliste s’est adressé à moi en souriant. Il m’a dit qu’il espérait que tout irait bien pour moi. J’ai l’ai remercié et il a ajouté: «Vous savez, nous avons monté un peu votre affaire. L’été, c’est la saison creuse pour les journaux. Et il n’y avait que votre histoire et celle du parricade qui vaillent quelque chose.»

Vous avez pas l’idée que c’est ce qui s’est passé cet été? Les nouvelles ne vont pas se regarder elles-mêmes, n’est-ce pas?

Bon voilà, j’ai l’impression d’avoir déjà été là.

Les sacs, le chat, le iPod, la mère qui capote sur mes pilules à ma place, le stress. J’ai une semaine de vacances avec ma famille dans un chalet près du Saguenay. Je ne sais pas pourquoi, mais partir en voyage ne m’apporte pas de bonheur, d’euphorie. Peut-être parce que dans la philosophie où je vis, le voyage ne sert qu’à changer le paysage, pas ce que l’on vit ni ce que les autres vivent. Oui on va nager, se promener en bateau, mais nous l’avons déjà fait quelque part plusieurs fois. Et si nous étions pris dans un petit espace pendant autant de temps, nous ne faisons que changer de petit espace pour un moment.

Je suis plus émerveillé quand je regarde un film m’emportant non seulement dans des lieux différents, mais aussi dans des réflexions, des univers différents. Je suis plus émerveillé quand je me promène dans les rues de Québec, sans aucun agenda. Puis je me retrouve sur l’autoroute que je parcouru des dizaines de fois à chaque année, et je me demande en regardant les écrans autour de la voiture «Qu’est-ce qui sera si différent?»

Je suis arrivé. Les fenêtres projettent un paysage d’horizon de nuages, mais je ne sais pas s’ils l’ont remarqué. Je désire pourtant rester à l’intérieur, peu bavard, à penser à une écrivaine morte.

Je ne suis pas encore prêt pour Montréal, mais dans l’imprévu se cache toute la beauté du monde.

Pour commencer, non je n’y ai pas joué, et non je ne compte pas y jouer tout comme je ne compte pas prendre une balle dans la tête pour vous dire si ça fait mal. Vous me diriez peut-être que je ne peux pas me prononcer sur le sujet, mais en vérité j’ai regardé au moins 2 heures de gameplay, non-stop, venant de deux sources complètement différentes, et je peux vous dire que Duke Nukem Forever est sûrement le jeu le plus déprimant que j’ai vu de toute ma vie. Juste à penser me suffisait à scraper une bonne partie de ma journée. Ce n’est pas juste que le jeu est mauvais; il y a des tas des mauvais jeux qui sortent chaque année et je ne me sens pas mal pour eux – en fait, certains malins diront que je prends plaisir à les voir s’effondrer devant moi. Le véritable problème est comment le monde essaye de sauver Duke Nukem Forever pour eux-mêmes.

La nostalgie peut être une bitch, vous savez? La nostalgie peut vous forcer à aimer quelque chose, à déformer une mémoire pour qu’elle vous soit plus belle dans votre tête. Et sérieusement, voir des fans défendre Duke Nukem Forever après 13 ans de développement est comme voir des fans de Star Wars vous dire que Jar Jar Binks était un excellent personnage dans Episode I.

Vraiment je ne suis pas déprimé pour le jeu en tant que tel; je suis déprimé pour l’industrie au complet parce que cela prouve aux compagnies que vous allez acheter n’importe quelle merde avec le bon nom dessus. On n’aime pas Duke Nukem Forever parce qu’on aime le jeu, on aime le jeu parce qu’on aime Duke Nukem; grosse différence. Le pire c’est que moi-même j’étais pris dans l’anticipation à ce dernier opus, et ce, jusqu’à une semaine avant sa sortie où je me suis finalement demandé «Pourquoi est-ce que je suis excité au fait?» Je voulais demander cela à tout le monde pour trouver une bonne réponse, tellement je me suis rendu compte du vide, et puis c’était déjà trop tard.

En plus le jeu est sorti exactement une semaine après le E3 2011 qui s’est avéré un des E3 les plus ennuyants et bordélique que j’ai eu de ma vie, avec un manque incroyable de nouveaux IP et de nouvelles idées et dans une ère où l’industrie du jeu vidéo se rapproche beaucoup du cinéma et où on peut même le considérer comme un art, c’est un problème majeur. Oui j’aimerais bien acheter un PSVita juste à cause de WipEout 2048 et d’encore un autre LittleBigPlanet, mais des nouvelles idées apportent le plus de surprises, d’innovation, d’enchantement. Les jeux downloadables occupaient cette place de choix cette année, mais il fallait littéralement chercher dans les racoins sombres pour trouver cette nouveauté. Saviez-vous que Machinarium arrive sur PSN? Ouais, moi non plus, jusqu’à ce que j’aille sur PlayStation Home sans raison! Je sens que le fait que les conférences de presse furent télévisées a joué un rôle important dans ce problème; après tout, Spike TV diffuse le pire de la télévision américaine sous le nom de TNA Impact! De l’autre côté, on a des jeux comme BioShock Infinite, Mass Effect 2, Portal 2, MotorStorm: Apocalypse qui, oui sont des suites, mais prennent leurs séries vers de nouveaux horizons. Et puis arrive le roi déchu mais mégalomane qui défonce la porte en vomissant par terre, alors que ses anciens amis Painkiller, Doom et Serious Sam sont découragés par cette prestation insignifiante.

Ils ont grandi. Ils ont évolué. Ils ne sont pas Duke Nukem Forever. Ils ne sont pas des has-been qui essayent de copier les jeunes loups de notre époque pour essayer d’épater la galerie encore une fois, il y a encore du monde qu’il est aussi cool qu’avant.

J’espère que vous comprenez mon point de vue maintenant. Merci.

Ah, en passant les fans de Sonic ont appelé. Ils disent «Bienvenue dans le club!»

Je n’ai jamais vraiment accueilli cette saison avec autant de joie que les autres. Elle ne fait que me montrer les limites de mes relations, de mes amitiés, et la solitude des nuits tardives éclairées, aussi belles qu’elles peuvent être. C’est ça qui se passe normalement chaque année. Mais je devrais aller passer du temps avec mes amis, vous dites, à marcher dans les rues estivales de Québec, à prendre du beau temps!

Je vis en banlieue, il n’y a rien de ça ici.

Pendant un certain temps, j’ai passé mon été seul dans ma chambre au sous-sol, à trouver le plaisir qu’il me restait. Puis je me suis demandé pourquoi rester dans un si petit espace alors que le soleil plombe dehors, et que les filles sont belles, que l’atmosphère chaude règne. Puis j’ai marché dehors, et j’ai l’impression de vivre dans un classeur de bureau, avec des feuilles de gazon fraîchement coupé, et des maisons aux milliers de sédentaires insouciants malgré eux. J’ai eu l’impression de me balader de département en département avec le peu d’argent que j’ai. C’est clairement écrit quelque part que pour avoir du plaisir ici, vous devez avoir au moins 50 dollars et décrisser dans un autre endroit. Et même là ça ne garantit rien. J’ai passé chaque soir du Festival d’Été de Québec l’année passée tout seul devant la scène, ne connaissant personne d’autre ici, dansant sur mes pieds, certes, mais un peu triste de savoir que je ne partage pas ce moment avec personne d’autre.

Je pense que ma patience envers cet endroit est en train de s’évaporer complètement dans le vide des terrains comblés.

Gil Scott-Heron
1949-2011

Crève mes yeux gentiment
Dans la Basse-Ville de neige
Après les hauts précipices où je me suis jeté
Crève l’écran comme une banquise
Sur laquelle je me suis effondré
Comme sur les grandes vitres d’un hôpital
Crissez-moi une explosion de peinture
Qui ne me fera rien
À part constater le bordel
En sachant que ça va recommencer

Je vous maudis Dieu, pleine de crasse
Et vous bureaucrates auront toujours mon dernier mot
Mais je ne peux rien faire à un tableau Excel
De mes émotions interchangeables
Si je leur crache au visage
Je les regarde crouler avec désolation
Comme un orage d’été sur le patio
Comme des élus avec un manque cruel d’éthique

As-tu déjà laissé couler cette larme
Le soir en regardant ton écran d’ordi?
Peut-être que les quatre heures de route chaque jour m’usaient
Parmi les boulevards de petits pains d’impôts
Mais la chance à travers la malchance est assez pour rendre un homme heureux
Pour souhaiter te revoir sur les ciels blancs
Si les insomniaques s’amusent
Nous pourrions contempler le moment spontané
Hors des philosophies banlieusardes
Nous pourrions nous aimer dans notre folie

Mais je suis devenu le diable passif
Et tu es à côté de Jésus-Marie Joseph
Le sac d’école saigne le martyr sur le lit humide
Des absences brûlantes crispées
L’hiver de la Basse-Ville s’est terminé il y a un an
J’attends encore l’été de tes cheveux noirs
De nos joyeuses douleurs
D’un bonheur sur les barricades radiophoniques
Sacre un coup de marteau de la télé
Et nous aurons la conscience tranquille

Tous ceux qui vont avoir 18 ans dans quelque temps, bienvenue au club. Pour tout le reste, j’espère que le lendemain de veille s’est bien déroulé.

Ce soir j’ai envie concentrer sur l’utilisation d’internet, non pas pour la campagne, mais bien pour la politique en général et la définition de nous-mêmes. C’est tout de même déprimant de voir que la politique est devenue l’équivalent d’un forum de discussion de jeux vidéo avec des fanboys tout bord, tout côté, où la seule différence, c’est qu’au lieu d’avoir dix ans, ils en ont trente ou quarante!

Enfin, hier soir je suis tombé sur un reportage sur deux des nouveaux députés du NPD, soit Alexandrine Latendresse et Élaine Michaud, et apparemment les affaires pas trop correctes qui sont surgies sur elles. J’ai alors écrit ce texte, mais j’ai décidé de le laisser de côté de peur d’avoir l’air un peu, me disant qu’une telle nouvelle se ferait facilement oublier le lendemain… oh, que je souhaiterais vous dire que c’est ça qui s’est passé. Premièrement, j’applaudis la SRC pour sa rapidité à courir après le coq, et à le secouer jusqu’à sa mort. Deuxièmement, je trouve cette situation un peu absurde. Les médias sociaux ont rendu la politique plus accessible, oui, mais c’est parce qu’elle nous a révélés du monde plus proche, plus accessible que les grands politiciens d’Ottawa, de Québec, de n’importe où. Et bien sûr, le monde fait des erreurs. Ou des choses qui pourraient être vues de travers. Des choses qui nous rendent humaines, qui nous donnent notre identité. Si vous pensez que ces choses devraient être effacées sans hésitation, vous vivez sûrement dans une banlieue quelque part, vous allez travailler dans une tour à bureau chaque matin de semaine, vous vous en faites pour votre pelouse, vous regardez la télé chaque dimanche soir. Votre vie est organisée à l’avance, et selon vous c’est pour le mieux.

Chacun devrait assumer sa vie, c’est lorsque le monde cherche à cacher leurs faux pas pour bien paraître que tout sonne faux. Ce n’est pas d’un politicien que vous avez besoin, c’est d’un robot et euh… je ne pense que ce soit une bonne idée.

ARGH! M’A TOUTES LES NOYER!

Dites-moi quelque chose en échange: qu’est-ce que la vie sans surprise, sans véritable risque, aux 100 jours calculés? Je vais vous dire qu’est-ce que ça vaut: j’ai réussi à perdre un an de ma vie avec ça, et ça m’a pris un an de plus pour finalement m’en rendre compte. Prenez-ce blogue par exemple. Vous pourriez me dire que j’ai écrit des choses pas correctes à propos de beaucoup de choses, mais vous savez quoi? Je ne peux pas m’en enfuir, parce qu’à ce jour-ci à cette heure précise, c’est comme ça que je me sentais, et je l’assume complètement. «Les paroles s’envolent, les écrits restent»? Parfait, on parle trop souvent pour rien dire pendant que nos plaques d’immatriculation se foutent déjà pas mal de notre gueule.

Hier, je suis allé vérifier si le nom que je voulais mettre à un article avait déjà été pris; je suis tombé sur un texte que j’ai écrit le 23 août 2009, un été où j’ai presque écrit chaque jour. Je ne relis jamais mes anciens articles pour tout vous dire, je les laisse s’envoler tout bonnement. Je l’ai relu, et j’ai vu que ce texte était plus proche que j’aurais pu penser. Vous voyez mesdames et messieurs, je cherche la sincérité, c’est tout ce que je veux.

Et je ne veux plus écrire la politique; j’ai l’impression de pourrir de l’intérieur. C’est morbide.

Vous savez, être critique de cinéma n’est pas chose facile… d’accord, cette phrase est extrêmement clichée et mal écrite, mais j’aimerais tout de même valoir mon point: on doit aller voir plusieurs films par jour, garder tous les points et les opinions qui se manifestent jusqu’à l’écriture du texte, qui doit se faire vite soit dit en passant, mais il existe aussi un ennemi majeur qui, même s’il n’arrive que très rarement, a quand même un effet dévastateur: le doute par rapport à soi-même. Le métier nous force à nous former une opinion stable rapidement, en prenant conscience de tous ses points, mais qu’est-ce qui se passe lorsqu’on sent qu’on devrait aimer un film, qu’il a tout pour nous plaire, et pourtant il nous est impossible de le faire? Eh bien c’est ce que j’ai senti après avoir vu Hobo with a Shotgun, et croyez-moi, je me sentais vraiment coupable.

Vous n’avez pas idée comment je voulais me convaincre que c’était un bon film dans le stationnement du cinéma; je devrais aimer ce film, ou au moins l’apprécier pour les moments de plaisir qu’il m’a donné, pour ce qu’il a essayé de faire. Mais il a le problème que plusieurs films nostalgiques d’aujourd’hui ont: celui de ne pas être du même calibre que ces films d’action d’antan.

Au cas où vous ne saviez pas, Hobo with a Shotgun a d’abord commencé comme fausse bande-annonce dans le film Grindhouse de Quentin Tarantino et Robert Rodriguez. Un concours avait été fait pour donner la chance à un jeune cinéaste de voir son annonce de film d’exploitation à côté de celles de Robert Rodriguez, d’Edgar Wright, d’Eli Roth et de Rob Zombie. Le gagnant fut cette bande-annonce, venant d’un village de Nouvelle-Écosse. Et maintenant nous voilà, avec la version longue et complète. L’histoire est celle d’un sans-abri vigilante avec un shotgun… c’est tout ce que vous avez à savoir.

Maintenant commençons par ce qui saute littéralement aux yeux; c’est coloré. Le générique nous dit que le film a été en technicolor, un peu en blague, mais n’empêche que les couleurs, l’éclairage et les contrastes sont forts et variés. Même dans la rue débridée, les couleurs ressortent beaucoup. Cela rend le film très agréable à regarder. Bien sûr le reste des bons points s’inscrivent dans le bagage d’un film d’exploitation moderne; c’est sanglant, c’est violent, c’est absurde, c’est drôle, et les performances sont exagérés et même glorieuses. L’action n’est pas très poussée de son côté, mais bon, ça ne s’appelle pas Hobo with a Shotgun pour rien.

Mais s’il y a tant de choses à aimer ici, tant de choses qui rendent l’expérience divertissante, que peut bien être le problème? Eh bien, c’est là que je commence à me sentir vraiment mal à l’aise; la réalisation finit par se prendre trop au sérieux vers la conclusion. Le film prend beaucoup d’inspiration du réalisateur John Carpenter et du long-métrage Escape from NY, qui manque cruellement à ma culture d’ailleurs. Et pourtant, je ne pense pas que ce film-là est allé jusqu’à nous forcer un message dans un film qui était essentiellement Kurt Russel étant vraiment bad-ass. Je veux dire… je suis désolé. Vous avez peut-être évolué dans l’école de pensée de John Carpenter, moi j’ai appris avec Reb Brown…

Bien sûr il peut y avoir un discours motivateur ou tragique dans un film de ce genre, c’est même un excellent cliché du genre. Seulement ici on en a 2-3, et on sent vraiment que le réalisateur était sérieux dans son approche. Pris tout seuls, ces scènes ne sont pas si pires, mais ensembles elles finissent par sonner faux. Je déteste tomber dans le cliché de «la fin est poche», mais l’approche ampute même ces dernières minutes, qui donne finalement aucune véritable résolution; ça arrête, tout bonnement.

Et c’est vraiment ça qui rend Hobo with a Shotgun si triste pour moi. Si l’action du moment même est très divertissante, c’est l’arrière-goût qui laisse un peu à désirer, et cet arrière-goût reste malgré lui. Vous n’avez pas idée comment j’étais déchiré à la sortie du cinéma, car ses bonnes qualités mériteraient un visionnement en principe; ça l’a tout ce que je désire d’un bon film d’exploitation, mais je ne peux juste pas le recommander. Maintenant si vous m’excusez, il faut que j’aille des têtes de psychopathes dans Borderlands…

Avec un shotgun.